Ya no soy tan correcta como aquel entonces. Pero algo que me desestructure y me disperse en noventa pedazos sería la conexión perfecta entre lo que quiero decir y lo que no me sale.
(bio-tiempo)

pero nunca me pregunté
si vos,
todo entero
fueses un espejismo...

entre plantas

Gastarse en coleccionar palabras
¿para qué?
suicidarse en el intento
escupir el diccionario entero
y estallar por vivir tanto en un solo momento.
Ocurre que la vida queda tan lejos
que no sería capaz de acercarse a tocarla.
Inerte;
las raíces y los frutos...
todos bajo tierra,
sepultándose
¿para qué?

Mientras tanto,
en el otro barrio
el amor que se muere de miedo por no saber que más decir*

.submarino.

Un día fuera de todo,
y todo para mí.
A punto de probar(te)
A un segundo de caer(me)…

Perdiendo
todas las nociones;
Salvando el instante
donde el viento,
trajo algo más que el frío.

Y cómplices,
las sonrisas
que reservaron el momento.

ni sé/ni contesto

No sé
No sé
No sé
Como hacer para que me veas
para asomarme sin levantar la mano,
y te des cuenta que vine tarde.
Que alguna realidad me cayó a la panza
y me llama,
curiosa
intacta,
casi adolescente.

Vendrías,
si estoy a tiempo de recorrerte?

Transición

La luna está menguando…
Y es que algo tendrá que ver.

Se me cruzan días extraños;
Como un gato negro,
como un paraguas dentro de la casa.

Es la mala racha
o la falta de oración.
Se me planta un instante inconcluso
Ineludible y
no sé bien
para dónde tirarlo
(no lo sé)

Me hace;
y me deshago
en esos días
raros,
donde la luna
sigue queriendo llenarse
donde,
supongo yo,
se originan
las causas de mis días.

Donde menguar
no es extraño;
donde el instante
es mudo
y queda solamente
la conclusión del ciclo.

Decires demás

Sensaciones baratas para no tener
cuestiones para desmembrar
Odios infundados
y toda la mugre que tenés para limpiar.

Es el nunca tomar conciencia del daño moral.
Es la pérdida gradual de la cordura,
el no buscar mas opciones
para calmar,
para vivir,
el resto de las cosas.

Es siempre aguantar un poco más.

Hasta que se me pudran los oídos
Se me rompan los ojos
y se me caigan las manos.

El silencio se quiebra en un suspiro…

La costumbre,
es la puta costumbre que no se desgarra nunca.

Pero yo sí.